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jueves, 19 de diciembre de 2013

"Ya no será..."

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.



Autora: Idea Vilariño

¿Y ahora?

Y si algo fue tan genial, tan hermoso... no debería sorprender que se termine ¿no?

"Así es la vida" oigo decir.

Lo que demora años en forjarse, horas de conversaciones, acuerdos explícitos y tácitos: se acaba. Lo genial es que no sabes cuándo y mientras tanto "el amor es eterno mientras dura". Supongo que si pensé que se terminaría, pero también pensé que a mi relación le iba a dar alguna clase de "enfermedad" degenerativa, que poco a poco iba a notar los síntomas, curables o incurables, y que incluso al ir hacía abajo, haría algo. Sin embargo no. Se acabo como una muerte súbita.

De entrar en detalles quizá descubriría que sí, que habían detalles "sin importancia", pero por ahora me es imposible de entender por más simple que parezca.

Pienso que todos los humanos vivimos con una bomba de tiempo, y que esa bomba ya tiene establecida la fecha para nuestra muerte; como la ignoramos nos creemos inmortales. Lo siento, pero la vida como algo propio y el amor romántico, son mortales. Pero supongo que lo que sí es inmortal es la vida y el amor, antes y después de uno(a); te mueres, el amor romántico se muere, las relaciones acaban y la vida... la vida afuera sigue, con una capacidad increíble para continuar sin ti y sin mí.

Y sin embargo... que bonito ha sido creerme inmortal a tu lado.
El mundo se acababa y nosotras nos enamorábamos.




lunes, 28 de octubre de 2013

La carne viene con hueso

Un día leí que una de las mejores cosas del amor es el miedo de perderlo.
Que estar inseguro es la norma para estar bien, para dejar la emoción de elegir para el final.

Enciendo la televisión, hay un experimento con niños: les ponen dos dulces en una mesa frente a ellos y les dicen que si esperan 5 minutos y no se los comen les darán 2 más; pocos aguantan, la mayoría se come los dos dulces porque no puede esperar... pero, también están los que esperan y luego de un rato (a veces mayor a 5 minutos) reciben los 2 dulces extra.

Soy una niña que no puede esperar.

Las canciones que escuchamos nos dicen lo que ya sabemos. La vida es como la vida. Los recuerdos son como sueños a los que podemos volver, con detalles que son como arena movediza. He caído en detalles "sin importancia", he buscado la verdad y no me ha gustado encontrarla.

El amor ha sido hecho para acompañar al "solo sexo" y hacerle notar que no es solo un engranaje en corporación sin fines de lucro.

La humedad que me gusta es tibia y contiene tacto, gusto, olfato, vista y oído. El tacto ha hecho mal en usar un artículo. El tacto, el tacto, el tacto.
Se viene la vida.

Contigo soy feliz.
Quiero probar otra vez tu plato típico
Eres mi carne con hueso.




viernes, 8 de febrero de 2013

Tinte

Sentirte en las manos
sentirte en los ojos,
en la garganta,
en la lengua,
en los pezones,
los pulmones,
los dedos,
el cabello,
el cerebro,
la memoria.

Tendré que estar en la interperie mucho tiempo
para desteñirme de ti.

Pasos

Los veo caminar uno junto al otro. Mi mamá va rumiando alguna queja, y él, mi viejo, hace como que la escucha mientras camina con la mirada perdida. Ella nota de pronto que él se ha quedado a ver alguna chucheria en el camino "nunca me haces caso", "te demoras y yo te dejó". Él la mira riendo mientras se compra una galleta de vainilla: solo oye a su hambre.

Caminan y van al mismo lugar, ella por el lugar prohibido y él por la vereda. Van para matar la tarde y llevan prisa por costumbre, están jubilados y ya no existen horarios ni tarjetas por marcar. 

Ellos me han visto crecer y yo los he visto envejecer, cada año de mi vida es un robo de su energía. 
"Para un padre, el calendario más veraz es su propio hijo" - J. R. Ribeyro -

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Mis ánimos de independencia los conmocionan. Nunca debimos darte tanta libertad, me dice mamá mientras llora. Sus lágrimas me conmueven diferente: cómo habrá sido ser hija de la otra en los 50'. Seguramente nadie te abrazó diciéndote que te quería cuando eras una niña. Por eso tampoco me abrazaste. Mereces un abrazo por todo lo que pasaste. Mereces eso y más. Conozco tu frente, tu expresión y mirada esquiva cuando estás triste y haces como que estás molesta. Ojalá pudiera rescatarte de esos recuerdos que te amargan. Debió ser difícil ser hija de la otra en los 50', esposa en los 70', madre en los 80' y gerente y madre en los 90'. Sé que nada de lo que te diga te importará. Te abrazo. Te quedas callada (sabes que me iré de todos modos). Debe ser difícil entender que alguien se quiera ir cuando lo tiene todo.
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Hemos hablado. Podemos seguir con nuestras vidas sin culparnos.
Miro a mis padres caminar y alejarse. Amo sus pasos. 
Emprendo mi camino. 
Voy sola.


... escribo porque en la fantástica internet se puede ser lo se quiere, hasta uno mismo.